LINGUA-CONFINE

da Suono


un po' più chiaro estraendo estraneo
di fuori e in fondo forme forse
di rifrazioni composizioni

provocando, e un femminile agile
sintesi informali tempo o tempo



Francesco Denini, da "Anterem" n. 54, p. 46















I punti sodi della questione

snodi l'usato e tassi
ad ogni colpo di coda
nei casi obliqui
e un po' gelatinosi
per incassare sequenziali
dello spettro anale

la tua poesia è ormai
sbollita dici
tra un allargamento
di un fonema duro
e un'espansione
esplicita


Giacomo Bergamini, da "Anterem" n. 49, p.21

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INDOLCERE

Qui. Quando dico qui
è nel qui.
Dove passarono sei zitelle
con sei rami secchi

la terra non era nei vasai
ma fu l'innamoramento.




Dale Zaccaria, da "Non per l'amore a dire", Manni ed., 2006













La platea lamentosa detesta i muti congedi


Il buio è una lavagna
fu per questo o per timore che l’artista partì che era già notte e dentro al buio lasciò Sophie la bambinaia che noncurante non capì, ma si offese molto e volò nella casa e nella bocca del padre e seduti l’una di fronte all’altro, senza appoggiare mai i gomiti sulla tavola, lavorarono il danno come fosse stato argilla che asciugò e diventò scultura rifinita da una policromia nervosa che disposero in bella mostra in un angolo del salotto, proprio sotto al pendolo e che la luce e il tempo a poco a poco scolorì.

La percezione è una teoria
primitiva e nobile come Suzanne che cuce dipinta e sfumata d’ombra e d’azzurro, calma e senza pudore come fosse normale esser nuda e cucire seduta nel letto sfatto da chissà quali peccati mortali e essenziali che ha accolto e abbracciato umida fra le gambe e nel cuore, docile e senza malizia, rossa e viva ciliegia matura, arrendevole e pronta a godere di quel poco di vita in permuta, leale come chi non ha nulla da vendere ma tutto da perdere.

La follia è gialla
come un girasole appassito in un vaso di vetro, come il suo pittore con l’orecchio reciso e i suoi quadri invasi dal vento, come un ordigno nascosto troppo sensibile agli urti, troppo sensibile e basta alla vita che arriva a onde giganti e inonda e sprofonda ogni distacco e vantaggio e commiato dal mondo e ogni volta è passione, sconcerto, smania e tormento, ogni volta è un ritorno, è un correre incontro a braccia serrate sul petto prevedendo lo scontro.

Il nome è una premonizione
e per la ragazza che suona l’oboe lo è il diciassette ma per Vincent fu la prima volta che vide il mare, fu quella la chiave, la luce stanata nel suo continuo fluire e ondeggiare, la luce truffata dalle visioni e invenzioni di ognuno, sfruttata in scenari caliginosi, spalmata sul legno in colori pastosi, per Gauguin invece fu l’isola profumata la soluzione, il sorriso largo e calmo che si apriva sul mondo indulgente e bonario, docili dolci di cioccolato le donne nude e sopravvissute candide a rincuorare le voglie, sorgente d’acqua spontanea che scorre disseta si offre e non toglie.

L’amor di sé è incolore
o al massimo è una monocromia esasperata di troppe tinte divenute una sola e grottesca, croce e mela e veleno e Dio e Angelo caduto e croce e mela e veleno e Dio e cosi via fino a incrociare la buona o la cattiva sorte perché poi di questo si tratta e quindi vita o morte per coincidenza o disegno e così il vortice giallo inghiotte il talento e il genio e rimane solo una lapide, l’idea originale, l’affare o un parlar sterile da intellettuale.

L’arte è un ponte
costellato di fiori, di mango e di spine, è un fratello che sa e che per questo ti tiene per mano,
è la crepa nel guscio dell’uovo, è scoprire le cose di nuovo e vederle diverse, è una piccola fiamma nel suo piccolo e instabile cerchio di luce per sempre, è cercare ogni volta la chiave che apre o blocca qualsiasi porta, nessun dorma se è di cielo il soffitto, oppure addormentati dolceamore se il cielo è nel sogno.


Lara Arvasi, da "Collezione di piccoli rancori", collana samiszdat 2009
















La casa di Via Azzurra

Lo vedi, esistono davvero i pettirossi
non ti aveva fregato la maestra
che ti parlava in terza elementare.
E gli alberi mettono foglie a primavera
e fiori nascono così, da un giorno all'altro.
E' proprio vero: gli uccelli hanno un nido
e ci tornano alla fine della corsa.
Ci son voluti vent'anni e un po' d'amore
perché vedessi dal vivo la lezione.
E a tuo figlio quanti anni ci vorranno
per dare un senso alla primavera
che mai vedrà dalla casa di via Azzurra
(casa da servi, con l'entrata sul retro
senza posto neppur per una culla)?

Silvia Albertazzi, aprile 1976, da "Le voci della luna", luglio 2008















la canzone di Herta

I piedi di Herta hanno il verso dell’erba zitta di novembre,
camminano separati, rivolti all’urgenza di andare e tornare.
Pestano cauti in scarpe di umile retta e il veloce passo
porta a casa il suo corpo solo e la spesa,
alla povera Helga, a un ostinato padre.
E lei sorride e il suo sorriso
non spalanca mai la bocca, stringe gli occhi
fa sentire note di una voce che di dentro tace.

Herta dai mille chilometri e un solo sentiero,
angelo contento dai pochi pensieri, non ha le ali
ma si muove senza pari, posa in terra gioia e dispiacere
in misura uguale e leggero peso,
ché in paese s’affretta e non sosta se non per il pane
eppure lo fora, trapassa, lo buca e perfora,
attraversa il suo cuore
e nessuno s’accorge e nessuno la vede.

Roberta Dapunt, da Absolute Poetry 
(Einaudi, 2008)

poesia indolcere

permalink | inviato da poesiaitalianaadesso il 3/12/2008 alle 1:35 | commenti (0) |

una genuina alterità sorella, scardinante

Ivano Fermini, da Nati incendio, Milano, Polena, 1990.







9. Di quell’inghippo losco

di quell’inghippo losco
non si seppe altro
che indiscrezioni
mentre masnada la crociera
sviava l’adriatico, lumaca:
così
le mucillagini leccavano lo scafo
attente a non impensierire.

se ne discuteva a ore brocche
di primo mattino
quando la mente era persa
in slow-fox di altre notti. per
il non aver dormito, per
il non aver sognato granchè
si riandava ai falsi miti di progresso.
e si sentiva i boati, a rintocchi
nel mare che ad est
perso distraeva di sé; consueti
i gesti
di risacca e  progresso. disposte

le sdraio alla rinfusa, le illusioni
hanno il senso delle prime ore,
ma sapersi stropicciata
indosso un’attesa,  minacciava
il riordino delle priorità .
nella discussione, al ponte
erano giri accesi soffusi, tacchi
come anziani confusi .

 le gelatine di frutta cadenzavano
aromi esotici
al primo pallido sole.

permalink | inviato da poesiaitalianaadesso il 5/6/2008 alle 20:16 | commenti (0) |

EPIFANIE

 

 

Fami freddi vigilie nervi

per i versi soffersi

l'inganno dei sensi. Amari passi di fuga

 

Adesso l'altra origine

altra causa d'avaritia m'adesca

e ciao mi scappi sul motorino (s'alza un polverone)

in pieno inverno anche tu mi lasci

o mio bel Sanfrediano e anch'io son per la Fiore!

E mi dìa una spuma gialla da 50

tìnnano a i' barre i bicchieri lustri

(cencino molle cencino molle)

tìnnano lustri occhi-monetine nel piatto delle mance:

 

la porti un bacione a Firenze cantavamo.

 

Adesso célo célo manca manca

si giocava a soffino alle medie

girando a vuoto s'alzava un polverone

e in avaria andò il motore.

 

Piatto, piatto d'un encefalo, onfalo bianco

girando a vuoto ancora più ampio mi spazia

in sin dentro l'odore greve

del soffritto della Graziella che mi manca manca

l'odore del mio bel Sanfrediano adesso mi ripesca (che nausea la mattina)

- e parlo come magno -

a destra

e a manca

 

e ancor più giùe giùe

còlta in flagrante là all'accesso

del panificio aulente ove un bel dì s'innesca (che buco allo stomaco)

la vita infanta

l'amor polenta.

Rosaria Lo Russo, da Gli angoli della bocca (L'Alimentazione), sito personale















Ti vedo ti vedo

Ti vedo ti vedo
forsennatamente, riappare
come uno stormo dal vuoto bianco del cielo
l'imprevisto che dà amore alla mente

ti vedo nel ridere di qualcuno
che si accende
nel buio dei portici,
                       in una spalla
solitaria di ragazza
dietro i vetri del tram,

ti vedo un attimo dopo
questa tua giovinezza, mentre
entri nelle grandi gallerie del tempo

ti vedo in quel che ti somiglia
e che non ti somiglia.



Davide Rondoni, da "Avrebbe amato chiunque", Guanda, 2003.























Ahi che la Tigre,

la tigre Assenza,

o amati,

ha tutto divorato

 di questo volto rivolto

a voi! La bocca sola

pura

prega ancora

voi: di pregare ancora

perché la Tigre,

la Tigre Assenza,

o amati,

non divori la bocca

 e la preghiera…

 

La neve era sospesa tra la notte e le strade

Come il destino tra la mano e il fiore.

 

In un suono soave

 Di campane diletto sei venuto…

Come una verga è fiorita la vecchiezza di queste scale.

O tenera tempesta

Notturna, volto umano!

 

(ora tutta la vita è nel mio sguardo,

stella su te, sul mondo che il tuo passo richiude).

 

Cristina Campo, da "La Tigre Assenza", Adelphi 2001

Un bagaglio a torre

Sono parecchi giorni
forse anni secoli millenni
che costruisco questa
infinita torre di gigli e
catene di parole fame frane
di neri capelli scarpe
scarpini farfalle asole
da sera le fate cavigliere
gonne tutte le misure
delle donne create su misura
per quegli abiti e i loro
attaccapanni ho incastrato
torri di castelli e messo
prigioni fossati alla gogna alberi
della cuccagna falli innumerevoli
galline topi pattumiere
auto da corsa rapine
le guerre i manifesti tascabili elettori
l’etica l’ etichetta i marchi di fabbrica
la paura e la fame
fotografie di morti battaglie
di misericordia e odio
trinitrotoluene pane sale
porte scalini acqua che sgorga
lavandini affari intasati
caffè andati a male bicchieri
plastica tovaglioli accartocciati figli
errori dei padri dei figli dei padri
dei figli dei figli dei
altari lampi candele oli santi
estreme funzioni bacheche
omissioni sarcofagi balene
coleotteri lucciole puttane strade
ingombri cassonetti cassetti di memoria
spazzatura fogli bianchi banchieri carta stracciata
pali della luce colle colline collant
mutande usanze costumi buffoneschi
telefoni cloni contanti conti della spesa
spose sovrane gatte da pelare
donne madonne lacrime sangue il feto
il letto da rifare chiodi e calendari
bistecche sangue stagioni croci
gelsi gelosie crocevia profughi corpi su corpi
scavati dalle braccia di altri corpi
del corpo della terra madre pianeta pineta tomba
dispersa dentro al cranio di una stella
rime lime cantine spranghe d’acciaio anelli
nubifragi catacombe piramidi calzari
pesi d’oro e parole manomesse
graffiti colori penne pennelli sonagli pannelli
schiuma una vertebra parlante date
sondaggi conchiglie spilloni
cose che pungono alla rinfusa effusioni
canzoni ninnenanne libri manuali tonnare
salmoni che saltano circhi cercati sopra sotto
fondazione ferri da presa e punti metallici
graffe griffe giraffe suoni impresari ossari catafalchi
e grifi cavalli zoccoli serpenti la mela rossa e
quella verde semaforo sciolina lini del saccello
scope scopetti tromboni funivie articoli e
sommari somari asini tracolla bandi bidoni
concorsi lettere l’oriente
l’occidente carie cariatidi carote messali dei idoli
capanne di canna e di cemento
unghie ali navi fasciami viti bottiglie
scalpelli vetri divieti denti occhi cave
d’argento piatti da portata osterie bordelli
parlamenti fumi grotte miniere sale catrame
petrolio unguenti sedimenti di calcare
travi navate di abbazie chiostri pennini latte
ferrovie stazioni di via crucis rosari roseti ardenti
libri tovaglie arche sopraccigli mostrine da ufficiali storie banali
vaniglia valigia banane crostate costati trafitti
baionette filtri d’amore rastrelli frontespizi
ospizi ostelli neve fresca elenchi
camere a gas tabernacoli oracoli indovini cretti
dei fiumi cretini aste steli stilo funerali statistiche fori
colonnati colonne sonore silenzio orge rammendi
rododendri rocce gnomi corsari corsisti corsie
comuni indigestioni particelle pronomi
virgole infissi montanti montoni sotto le corna
asterischi assiomi collusioni vitalizi
interstizi ulisse penelope la storia di medoro il minotauro
gloria rovina famiglie e casati draghi pirati medaglie medaglioni
forzieri forzati forzature imprimiture cassazioni cassate
gelati coppieri medioevi universiadi olimpiadi le fiaccole
grate servette condottieri agnelli e agnus dei falchi
bracconieri lancieri bengala fuochi d’artificio
botti raccolte di vino rocchetti di seta siepi serpi sentieri
sieri gli antidoti le specie dei batteri blatte anellidi muffe
funghi commestibili lieviti tegami cuochi mazzieri acuminati
aghi echi della memoria frantumi sparsi arse menzogne
zeri coltelli le vene aggrovigliate i battiti del petto
un sospetto un tetto senza la stanza sandali di cuoio ortiche
qualche poesia presa in fretta una presa di sale una scorza
di mare miele favi e fave castagni melograni mandorle
noccioli papaveri e papà fattrici anche l’ultimo stadio
il pallone tondo ovale un uovo
la semente una lente e ci sta ancora una lancia una dedica stipata
in fondo al fondo di un comune bagaglio la torre antica
che s’innerva dentro il tendine del mondo un mappale da catasto
senza confini e pertinenze solo migrazioni
sforamenti inconvenienti inconcludenti che hanno sfogliato
gli anni in questa foggia una comunità di eventi vivi per un nome
e un posto dentro la filza a giorno la sfilza di quelli che spingono
alla base del bagaglio un conguaglio che non chiude il viaggio dentro
il cono.

con altra vista
che allodole morenti
ha sbattuto lo specchio
- lasciando sulla polvere segnali
di riconoscimento,e pensare
una spanna di pelle
attraversare nuvole,fessure:
ma cresciuta nel sonno
la bocca spalancata si sorprende
a fissare l’impasto,
forse un orlo di sangue
per ritrovare il sogno lasciato
ad aggirarsi in pena,inconcluso
- di finirlo le chiede.


Maria Gabriella Canfarelli, dal sito VDBD

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MORBIDE VOCI SCOCCANTI

 





"C'era una volta in Marocco" ovvero "Morocco made"



Fra le liturgie di Domodossola
passiamo
le frontiere
e certe volte,
caro trecento,
ci beccano
su e giù
dune
fra bandiere eterogenee,
il principato
ce lo riserviamo. Tornare lì,
come per riposarsi,
e spostare il tempo (retro marcia)
già accaduto
c'era una volta in Tangier
tangerine dream
Morocco nord 'Afrique made
elmà, l'acqua
due mari
due lingue
"era una questione di radici"
una lezione trasversale
spanish french et arabie
e così se la dimentica
tornando
quella fatica della resistenza
che è già valsa
lo spazio
della giovinezza
elementi indesiderati
laggiù nel pozzo profondo
in cui andò
in cui si calò
a profusione
color drugs
forse good vibrations.
La luna cerchiata nel tono
specchio d'acqua con tutte le
sue fasi simmetriche
spezzava la sterica marcia
tin tin e tin ti tin ti tin
tazze di latta alla mano
mano sulla spalla dell'altro
in fila in processione
in una calle no leca do socco chico
c'era da urlare al mezzodì
ciotole che suonano
riso di anime
hanno il coraggio di ridere
gli infermi tra loro,
e quello di vederli passare.
Dal balcone terrazzo del Charly
restaurant beveva coca come in
America e il solito hamburger
ma nessuna fiducia di salire fino in alto da Baba tea
room alla menta
con le palme affacciato
alla superficie del mare
lì eternamente immobile il mare,
ha paura nonostante il coltello
della gente nei jillaba
gli brillano ai marocchini
gli occhi fissi dalla terra
alla luna che sale verso la metà
del cielo un tondo fosforescente
viaggiante e per noi di altri paesi
del nord, irreale un disco
star bene, disse.
Dalle tavole di liscia roccia vulcanica
nero a picco e raramente grigio metallico
rimbomba agli occhi dal sole
facendosi largo nel senso blu dell'aria
a picco sulla voragine seduti in scacchi
di giardini ricavati, tutta gente con
qualcosa da contemplare, qualcuno da
allontanare, indifferenti all'abisso
non passano che rare le navi e l'ultimo
punto di osservazione dell'orizzonte
fa spazientire la vista, che si confonde.
Al porto discendere la notte
attraverso la casbah la medina
l'odore di montone e di carne selvatica
dentro gli stretti vicoli spugnosi
era nel suo respiro ormai
...


...
Roberto a Casablanca è stato il primo
a morire,
è santo morire se si stava cercando
qualcosa
"la vita vale giusto questo",
ridono divertiti i rivenditori
e sanno di poter chiedere di più
...


Patrizia Vicinelli, da "Non sempre ricordano", Aelia Laelia ed., 1985

Fata morta 

Guardami

Sono la fata morta,

sono il tuo specchio,

la mia dolce vendetta e

non ho voce.

Non dormire. I miei occhi ti sorvegliano.

Sono il tuo letto,

la tua bara con i frutti morti,

il tuo letto con i tuoi stupidi angeli.

Fermagli di donna ti mostrano i denti.

Sono la stanza dove tu,

cospargi il tuo corpo

di tossici unguenti.

Sono quella che dice, ti amo bimbo mio malato.

Sono la doccia di sabbia disperata,

quella in ginocchio,

che si tinge i capelli di nero,

che ti trapassa il volto.

Mia fata morta, mia dolce vendetta.

Quella che dici, quanto sei bella,

mangiatrice di fango,

delicata bambina, senza guinzagli

morente tra le tue braccia.

So le ossa come numeri
primi, dritte senza il riparo
di radici, le so nell’acqua,
le so pali a indicare le
distanze, ABC, cannucce
di linfa, esperanto,
le so fosforescenti oltre la pelle,
le so che non muoiono, che non si rompono
davvero, ma sillabe, le so che me le
sento da sempre, da subito, sputarmi
le parole dentro i nervi.

IL CIELO A BOCCA APERTA

A quest'ora è chiuso il vento
nel versante lungo del Basento.
E le montagne vaniscono.
E il cielo è fisso a bocca aperta.
Si vede una fanciulla nella gabbia
sopra la Murge di Pietrapertosa.
Chi sente il macigno che si sgretola
d'un tratto sulle spalle?
un rumore di serpente
il treno nella valle?
Ognuno è fedele alla sua posta.
Hanno scovato le due cagne
la lepre sul pianoro. Fugge
come lo spirito riconosciuto.



Rocco Scotellaro, "E' fatto giorno", Mondadori, 1954

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SCONSACRATI

L'improvviso editto



1

A un tempo son certo adesso e della
inutile mia prova e della sua bellezza
goffa austera;
ridetemi appresso continuerò a mentire;
mai seppi scrivere e nessun metro
grammatico voglio che mi s'accosti,

per quanto tetro e inetto è come il tuono
il mio suono, forza della natura.


2

Me ne vado vagando e v'assicuro
son duro a sentire ogni loquela
sorda di costoro i potenti;
non valgo nulla e nulla pagherò
di mio all'Eterno;

di più, m'accorgo d’impetrare
un dolore nuovo a Natura Novella
all'Universo tutto, quello
di dirmi infine nuda marviglia
anch'io del creato come la dura
pietra come lo scoglio inerte;

per questo traverserò, e traverso.


3

Potete sentirmi adesso?
Non schiudete occhi pavidi
davanti l'orror mio
e che vi manifesto; è l'orrore di tutti.


Potete nicchiare adesso! v'ho detto
v'ho gridato il mio caso, come
tutti sono, centro dell'universo.


4

Non mi nascondo più. Non
lecco le ferite mie. Non voglio perdonarmi
d'accordo, ma nemmeno ossequio
voi; io poso, son gradasso, urta
il mio modo d'accordo, ma il vostro
vetro non vale il diamante che ho trovato;

fu un caso è vero, non ho da vantarmene,
e d'altronde duole assai questo peso,
misero me essere il vostro metro,
comunque.


5

Arricchisco in questa indigenza!


6

Alcuno s'ammalò rima d’ogni alba, sempre

del male che acceca ed impedisce
cennare l’intesa o declinar l’invito.


7

Perché credete ch'io faccia
il paio, con malagrazia e avvedutamente
e felice di questo, col morto
tocco di quest’ora maligna?


Perché credete ch’io accordi
il mio canto all’inutile sirena
dello stagno inerte?


E’ solo perché l’unisono bifido
di questi versi possa chiamare
l’ultimo suono alla mia
ammalata nostalgia, al male
che mi fa veder tutta perduta
quest’infinita meraviglia
che già mi creò, me come tutto.


8

Non sopporto più che mi si taccia,
e lo grido, lo griderò
in eterno;

o già l'ascoltate da sempre,
nevvero? questo rombo pedante come l'orifiamma fredda
sulla chiostra di guglie
del castello d'un pazzo.


9

Non vi chiedo l'ascolto
non v'ho prestato molto
del mio

troppa miseria mi dimenticò
ogni riguardo.



Beppe Salvia,  da  "Braci" n.1, 25 novembre 1980.















Tanto giovane

«Tanto giovane e tanto puttana»:
ciài la nomina e forse non è
colpa tua - è la maglia di lana
nera e stretta che sparla di te.

E la bocca ride agra:
ma come ti morde il cuore
sa chi t'ha vista magra
farti le trecce per fare l'amore.

Giovanni Giudici (Le Grazie [La Spezia]1924), da «La vita in versi», 1965

Sulla usata scacchiera
enumeriamo i loschi personaggi
gualdrappe a lutto, rocche senza tromba,
logori lindi scheletri di bosso,
unghia contr’unghia di sterile luce,
dove il sangue s’inerpica a squillare:
e tu, spettro monotono, mio re,
chiuso fra quattro lance
d’infallibili alfieri,
vestito di rosso broccato,
mio scabro Cristo chiodato, mio re,
in un angolo, matto come me.


Gesualdo Bufalino, da "L' amaro miele", Einaudi 1982

permalink | inviato da poesiaitalianaadesso il 30/6/2007 alle 0:28 | commenti (0) |

NOMIGNOLI

permalink | inviato da il 20/4/2007 alle 1:2 | commenti (2) |

DIROMPENTI

Già da lontana breda, già da tempo, con l'indice levato
a tramontana, quel medesimo che uccise sulla scorza
del gelso due formiche in assolute faccende,
con l'indice levato noi segnammo, per prudenza,
per un vago bisogno di ricordi e per la forza
stessa del semplice pensare, quella casa
che da lontano chiama e ci sospira, così piena
ancora di romantici sentimenti, e del profumo
di defunti che neppure in lontananza vorrebbero scommettere
la verità dei nostri connotati, la giustizia dei nostri documenti,
altri liquori d'ombre e di figure travasando,
non già le nostre, stanche e provvisorie nell'agire,
come una pianta senza nome, di nessuno, senza categoria
plausibile al sorteggio dei suoi temporali,
dove anche i passeri, anche i passeri, e perfino
i passeri, perfino gli uccelletti, orbi nel fumo
della mente e privi di un governo autoritario,
fondano nel volo senza scampo, senza gradi, l'arco
della notte ventura in un osanna, sempre al divario
d'una sorte continua che li scava; e poi sparire.

E adesso quei rondoni, tuttavia, io mi domando,
quando gli autunni cominciano la marcia, come reggimenti
ravvolti nei pastrani sugli asfalti leggeri,
dal San Gottardo, avranno tuttavia
i loro cari defunti disegnati sulle foglie del cielo?

Scapole d'un giovanotto
nell'azzurro solitario,
nel cielo le giornate
son più lente degli uccelli,
orbi nella mente di sale.

Ma poi la rondine ritoma ad infierire:
non muta la sorte delle foglie, tale
che in altro largo serbi un'espèride preclusa
ai censimenti, stanze di pomice, lucenti
ghiaie ebbre, nel suono dei palazzi viola;
che in altro largo serbi un continente
come l'ala d'un aprile a banderuola,
senza mercati alla pianura di Saronno, e piova,
povero, i mantelli, le lenzuola, le mutande,
le formiche e i lampioni agonizzando; e poi sparire.


Emilio Villa, da Vico Acitillo 124

permalink | inviato da il 9/1/2007 alle 4:57 | commenti (4) |

VERDIRAMI

Il carnevale della mosca


Questa mosca si maschera da vespa
perché si sente mesta e un po' nerastra
quando era vispa vispa e zampettava
quando era azzurra azzurra e ruzzolava
si mascherava sempre da zanzara.


Toti Scialoja , da Poesie 1961-1998, pag.527, Garzanti, 2002.

















Ballata di Marija alla Processione di Ferragosto

Io musico te soltanto
Io musico te soltanto



F.Gazzè/M.Gazzè, da Raduni 1995-2005, Emi music, 2005




















SAFRANO



schegge appuntite amaranto spiano dal grigio
fogliame
con velocità legame con il tempo giornate ore
vibrano in un folto perenne
prima l'arancio che chiede bacio al tuo cuore
poi lo zolfo che lo percuote
numerose dilatazioni
secrezioni con dolci sfumature
"Safrano", poni il tuo capo e dolcemente
riposa, innumerevoli petali hanno conosciuto il vigore
dell'acqua, e rose sono cadute per gli occhi
addolciti poiché amore conosce il suo eguale
Ma dall'ultimo usa il colore per un nuovo stato
essence
per una fioritura suprème Constant
e per un nuovo lirismo



Chiara Cavagna, da "Reve d'Or", Anterem edizioni, 2006




















al funerale di un olmo:

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Moitù (il corvo) e
la trota marrone

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respirano piano





Aida Maria Zoppetti, da "Una coltivazione di forme", Anterem edizioni, 1993

permalink | inviato da il 23/12/2006 alle 1:5 | commenti (1) |

MADRILINGUI

Il micio morto l'ho gettato in mare
vicino al chiar di luna;
l'ho visto distaccarsi a poco a poco,
mettersi in viaggio verso l'alto mare.
Povero micio, mi si stringeva il cuore;
posato su un fianco sembrava un cavalluccio
di legno, per i bambini...
Intorno gli si accendevano stelline
che continuamente facevano brillare il mare...
poi
l'ho lasciato solo a navigare nella notte...


Edoardo Firpo.



















A CIMMA


Ti t'adesciae 'nsce l'èndegu du matin

ch'à luxe a l'à 'n pé 'n tèra e l'àtru in mà

ti t'ammiae a ou spégiu de 'n tianin

ou cé ou s'ammià a ou spégiu dà ruzà

ti mettiae ou brugu réddenu 'nte 'n cantùn

che se d'à cappa a sgùggia 'n cuxin-a à stria

a xeùa de cuntà 'è pàgge che ghe sùn

'a cimma a l'è za pinn-a a l'è za cuxia

Ca serén tèra scùa

carne ténia nu fate nèigra

na turnà dùa

Bell'oueggè strapunta de tùttu bun

primma de battezàlu 'ntou prebbugiun

cun duì aguggiuin dritu 'n punta de pé

da survia 'n zù fitu ti 'a punziggè

àia de lun-a vègia de ciaeu de nègia

ch'ou cègu ou pèrde a testa l'àse ou senté

oudù de mà misciòu de pèrsa légia

cos'atru fa cos'atru dàghe a ou cé

Cà serén tèra scua

crne ténia nu fate neigra

nu turna dùa

e 'nt'ou nùmme de Maria

tutti diai da sta pugnatta

anène via

Poi vegnan a pigiàtela i camé

te lascian tuttu ou fummu d'ou toéu mesté

tucca a ou fantìn à primma coutelà

mangè mangè nu séi chi ve mangià

Cà serén tèra scùa

carne tènia nu fate neigra

nu turnà dùa

e 'nt'ou nùmme de Maria

tutti i diài da sta pùgnatta

anéne via

Ti sveglierai sull'indaco del mattino

quando la luce ha un piede in terra e l'altro in mare

ti guarderai allo specchio di un tegamino

il cielo si guarderà allo specchio della rugiada

metterai la scopa dritta in un angolo

che se dalla cappa scivola in cucina la strega

a forza di contare le paglie che ci sono

la cima è già piena è già cucita

Cielo sereno terra scura

carne tenera non diventare nera

non ritornare dura

Bel guanciale materasso di ogni ben di Dio

prima di battezzarla nelle erbe aromatiche

con due grossi aghi dritto in punta di piedi

da sopra a sotto svelto la pungerai

aria di luna vecchia di chiarore di nebbia

che il chierico perde la testa e l'asino il sentiero

odore di mare mescolato a maggiorana leggera

cos'altro fare cos'altro dare al cielo

Cielo sereno terra scura

carne tenera non diventare nera

non ritornare dura

e nel nome di Maria

tutti i diavoli da questa pentola

andate via

Poi vengono a prendertela i camerieri

ti lasciano tutto il fumo del tuo mestiere

tocca allo scapolo la prima coltellata

mangiate mangiate non sapete chi vi mangierà

Cielo sereno terra scura

carne tenera non diventare nera

non ritornare dura

e nel nome di Maria

tutti i diavoli da questa pentola

andate via

Tante stele respira

Tante stele respira
e dilaga la luse duto intorno:
par che le possa illuminâ 'l gno zorno
dâ 'i pase al cuor tarloco che delira.

La negraùra 'l mondo duto ingiote
in fondo d'un abisso;
xe beato el nuvisso
che perde carne e cuor in quela note.

Cu le assende le stele e le distùa?
Cu conta 'l tenpo a dute quele fiame?
Se disfa leste dute le gno brame
ne l'infinito de la note nùa.

No' sè 'l so nome: el sangue lo patisse;
me continuo la strà
tra nebulose vaghe e stele fisse
senza paura de l'eternità.

Tante stelle respirano
Tante stelle respirano/ e dilaga la luce tutto intorno;/ pare possano illuminare il mio giorno/ dare pace al cuore vano che delira.// L'ombra nera tutto il mondo inghiotte/ nel fondo di un abisso;/ è beato l'amante/ che perde carne e cuore in quella notte.// Chi accende le stelle e le spegne?/ Chi misura il tempo a tutte quelle fiamme?/ Si sfanno leste tutte le mie brame/ nell'infinito della notte nuda// Non so il suo nome: il sangue lo patisce;/ io continuo la strada/ tra nebulose vaghe e stelle fisse/ senza paura dell'eternità.//

Biagio Marin,da Poesie, Garzanti 1981

Un populu

mittitilu a catina

spugghiatilu

attuppatici a vucca,

è ancora libiru.

Livatici u travagghiu

u passaportu

a tavula unni mancia

u lettu unni dormi,

è ancora riccu.

Un populu,

diventa poviru e servu,

quannu ci arrobbanu a lingua

addutata di patri:

è persu pi sempri.

Diventa poviru e servu,

quannu i paroli non figghianu paroli

e si mancianu tra d’iddi.

[Un popolo / mettetelo a catena / spogliatelo / tappategli la bocca, è ancora libero.  // Toglietegli il lavoro / il passaporto / la tavola dove mangia / il letto dove dorme, è ancora libero.  // Un popolo, diventa povero e servo, / quando gli rubano la lingua / avuta in dote dai padri: / è perso per sempre.  // Diventa povero e servo, quando le parole non figliano parole / e si mangiano tra di loro.]


Ignazio Buttitta, da "Io faccio il poeta", Feltrinelli, Milano, 1972.

permalink | inviato da il 22/11/2006 alle 17:40 | commenti (0) |

MAESTRI

MAESTRI











Il maestro

Il Maestro è nell'anima
e dentro l'anima per sempre resterà
viva lei, bella e martire,
che tutto quello che le chiede gli darà:
niente di più seducente c'è
di un'orchestra eccitata e ninfomane
chiusa nel golfo mistico
che ribolle di tempesta e libertà.
Turbinando nel vortice
dove spariscono i paesi e le città
nel miraggio di quei semplici
e di quei soliti che arrivano fin là
per vederlo dirigere
con la perfidia che scudiscia ogni viltà:
il maestro è nell'anima
e dentro l'anima per sempre resterà.


Paolo Conte, da "Parole d'amore scritte a macchina", Platinum srl., 1990.
















Santa Lucia

Santa Lucia, per tutti quelli che hanno gli occhi
e un cuore che non basta agli occhi
e per la tranquillità di chi va per mare
e per ogni lacrima sul tuo vestito,
per chi non ha capito.

Santa Lucia per chi beve di notte
e di notte muore e di notte legge
e cade sul suo ultimo metro,
per gli amici che vanno e ritornano indietro
e hanno perduto l'anima e le ali.

Per chi vive all'incrocio dei venti
ed è bruciato vivo,
per le persone facili che non hanno dubbi mai,
per la nostra corona di stelle e di spine
e la nostra paura del buio e della fantasia.

Santa Lucia, il violino dei poveri è una barca sfondata
e un ragazzino al secondo piano che canta,
ride e stona, perchè vada lontano,
fa che gli sia dolce anche la pioggia nelle scarpe,
anche la solitudine.


Francesco De Gregori, da "Bufalo Bill", RCA ed., 1976













Forse un mattino andando in un'aria di vetro,
arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo:
il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro
di me, con un terrore di ubriaco.

Poi come s'uno schermo, s'accamperanno di gitto
alberi case colli per l'inganno consueto.
Ma sarà troppo tardi; ed io me n'andrò zitto
tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.

Eugenio Montale, da "Ossi di seppia", Mondadori, 1978.
(il testo è stato scritto tra il 1920 e il 1927)














Latomìe

Sillabe d'ombre e foglie,
sull'erbe abbandonati
si amano i morti.

Odo. Cara la notte ai morti,
a me specchio di sepolcri,
di latomìe di cedri verdissime,

di cave di salgemma,
di fiumi cui il nome greco
è un verso a ridirlo, dolce.


Salvatore Quasimodo, da "Erato e Apòllion", 1932/1936.











     AMICO FRAGILE

 
Evaporato in una nuvola rossa
in una delle molte feritoie della notte
con un bisogno d'attenzione e d'amore
troppo, "Se mi vuoi bene piangi"
per essere corrisposti,
valeva la pena divertirvi le serate estive
con un semplicissimo "Mi ricordo":
per osservarvi affittare un chilo d'erba
ai contadini in pensione e alle loro donne
e regalare a piene mani oceani
ed altre ed altre onde ai marinai in servizio,
fino a scoprire ad uno ad uno i vostri nascondigli
senza rimpiangere la mia credulità:
perchè già dalla prima trincea
ero più curioso di voi
ero molto più curioso di voi.
E poi sospeso tra i vostri "Come sta"
meravigliato dai luoghi meno comuni e più feroci
tipo "Come ti senti, amico fragile
se vuoi potrò occuparmi un'ora al mese di te"
"Lo sa che io ho perduto due figli"
"Signora lei è una donna piuttosto distratta".
E ancora ucciso dalla vostra cortesia
nell'ora in cui un mio sogno
ballerina di seconda fila,
agitava per chissà quale avvenire
il suo presente di seni enormi
e il suo cesareo fresco,
pensavo è bello che dove finiscono le mia dita
debba in qualche modo incominciare una chitarra.
E poi seduto in mezzo ai vostri arrivederci,
mi sentivo meno stanco di voi
ero molto meno stanco di voi.
Potevo stuzzicare i pantaloni della sconosciuta
fino a vederle spalancarsi la bocca.
Potevo chiedere ad uno qualunque dei miei figli
di parlare ancora male e ad alta voce di me.
Potevo barattare la mia chitarra e il suo elmo
con una scatola di legno che dicesse perderemo.
Potevo chiedervi come si chiama il vostro cane
il mio è un po' di tempo che si chiama Libero.
Potevo assumere un cannibale al giorno
per farmi insegnare la mia distanza dalle stelle.
Potevo attraversare litri e litri di corallo
per raggiungere un posto che si chiamasse arrivederci.
E mai che mi sia venuto in mente
di essere più ubriaco di voi
di essere molto più ubriaco di voi.


Fabrizio De Andrè, da "Vol.8", Produttori Associati, 1975.

permalink | inviato da il 21/10/2006 alle 18:35 | commenti (0) |

STRAMONIE SOLATIE

bacchettare sulle gambe (sordida mia liturgica)
arsura precipitando sulle teste
chiudersi in blocchi d'acqua senza certezza con l'intera certezza
strisciare la lenza fino al bordo

ho pomeriggi pieni e tazze ripiene di tè
ho un terreno di asfalto sul quale sdraiarsi

io non so se il mio corpo sarà di nuovo il tuo altare
o se il tuo altare sarà ancora il mio cibo

l'acqua ha una bocca e non è la mia
fasciarsi la testa (puoi tirarmi su solo con una corda )
camminare sulle mani camminare sulle mani e all'indietro
il centro è nel fracasso il centro è nel fracasso squadrato
il vagone ancora non si muove ma ogni cosa deve essere al suo posto

nel fondo della tazza la violenza non ha volume
nel fondo della tazza

la macerazione è una fornace la fornace non è sporca
(solo l'amore quando è amore è sporco)

uno spillo e l'acqua di mare una tradizione che non si conosce
(strofinare il rossetto sulle gambe è una tradizione che non si conosce)
bacchettare sulle gambe

ho pomeriggi pieni
ho il Cristo da portare su due spalle e su due teste
ora non può succedere nulla
la femme a cavalcioni la femme a quattro zampe e il deserto

ossi informi non c'è il deserto
consumare le scarpe (la pelle degli animali è senza odore)

garza prosciugata nella mano della mano

non può succedere nulla

una tasca senza noccioli induriti
zampe ancora sul collo

la corriera barricata dritta fino al margine

ora non può succedere nulla

nessuno ora può vedere

i passi dei passi con le mandorle sulle dita
con i capelli afferrati da altre zampe
con l'acqua gettata in altre viscere



avere un aquilone a due corde (potrei forse alzarmi)
il drago nell'acqua le forme del drago nell'acqua

il corpo che ruota (un piacere incavato)

prepararsi nel fondo della sabbia / imitare le forme dell'acqua

misurala come puoi togliti il cappotto e misurala col corpo

sordamente
sprofonda il minimo articolare
stati di veglia e generazioni glaciali
salire o aspettare toccare il campo

avere le parole giuste sbagliare con le parole
cercare i punti di forza
galleggiare come l'aquilone

(non c'è certezza nel riparare
nella riparazione c'è qualcosa di molto rotto
di slegato congelato tagliato raffermo
c'è qualcosa di molto rotto
voglio dire che il centro è diverso dal lato
la riparazione è macerazione)

sporcarsi la faccia di nero
sedersi ad un tavolino in stazione

il gesso è squadrato il nervo indurito
la testa è una bocca la gonna è percossa

e tu vorresti dirmi che era lontano?
e tu vorresti dirmi che inciampavo nella corda?
e tu vorresti dirmi che inciampare?

(il polpaccio è uno spicchio di mela)

il tè è disorientante la barca all'estremità

e tu vorresti dirmi?

l'est è sulla mano (la valigia è piena la valigia è perduta)

e tu vorresti dirmi che?
e tu vorresti dirmi che era lontano?
e tu vorresti dirmi che le righe di sangue non raggiungevano l'acqua?
e la testa di lupo non era ferma sulle cosce?
e l'acqua non lavava ancora l'acqua?

il pane è nel cesto le giostre si muovono

un secchio di acqua bollente per scaldarsi

(Verónica attraversa la strada stringendosi il corpo)

le calze e le mosche la tovaglia e le mele

(il deposito di armi nella terra)

"spingi il pane sulla pancia"

il mondo è una cassa (un'urina lenta)
un tondo di mela da pesare sulla testa

pozzi di catrame e di carbone

(i pavimenti dei lager adesso sono sale da tè)

l'orlo dell'arancia (le dita a nodi)
il vetro ovale ta-ta-ta-ta-ra-ta-ta-ta

e tu petit enfant dietro le scritte arabesche del bus
(e tu enfant i ciuffi bianchi la sciarpa a nodi)

l'orlo del dubbio nella tasca

(l'alterazione del liquido nelle ginocchia)

lo scricchiolìo delle arance nella testa


(vascelli di pezza e teste sporche di enfants)


o liquido liquido bollente

l'asfalto nero da lavare con ogni parte del piede

intonando

fino a toccare il bordo nascosto della buccia

il risveglio e poi unire i piedi
(i piedi non vanno mai uniti i piedi non portano la croce )

alzarsi o non muoversi girare la testa aspettare che la punta di luce
cada sulla fronte aspettare con le mani aspettare che il cemento
fermi il piede che l'acqua blocchi l'acqua

vedo il giorno è il giorno da camminare senza pause

il risveglio il respiro a ricolmare il giorno sollevare la testa
difficile è alzarsi perché difficile è alzarsi
il giorno si è aperto il suolo si è aperto la terra è leggera
la gallina che corre non deve nascondersi

poter correre senza nessuno la gallina che corre non deve nascondersi
poter correre con il proprio corpo
avere il corpo

Planck e Rubens s'incontrarono un giorno d'estate per un tè
i sobborghi di Berlino e la legge della termodinamica

i mesi sulle dita
(perdo dalle dita)

gelatina e acqua bollente
rum sulle gambe
la gonna è bianca più bianca del mio sangue

ho cento spazi sulle gambe
ho cento spazi sulla pancia
ho cento spazi da coprire cento spazi

Isabelle è lì, suona il piano
la farina finalmente sulla tavola

la pelle a buchi
il peso e il peso

contrazione in movimento

la gonna è bianca più bianca del mio tempo

ho cento spazi sulle gambe
ho cento spazi sulla pancia

Planck e Rubens s'incontrarono un giorno d'estate per un tè
uno sciame e un muro
(allungare lentamente la serra tra le vene)

le penne dell'oca e i ghiaccioli sulle zampe

una maiolica bianca (strisciare il rasoio dalla fronte alla nuca)

(un fuoco che scalda piano i polpastrelli)

sotto il marciapiede
sotto il marciapiede dove gli organi molli,
gli insetti, le mattonelle sporche, il muco, le gonne strappate sono la tana

un fiotto di catrame e una vigilia
un polso bollente pressato sulla fronte
un secchio di membrane che si abbatte

peso e colpi ossa nervi liquidi

(il raggio della terra è minimo) incurvamento

le vesti, le ramure, gli strami e la grande forza degli elefanti

ci a ara vara ti j ci a

tara vara gesso e sso ita

hai lavato, hai spogliato, hai scivolato?

(e i piccoli cerchi di sodio)

le ginocchia premute sulla fronte

«non-ho-il-lapis-ma-loro-hanno-6-mele»

(o mela, mela che ti specchi sulla pancia, pancia)

un foro bianco nella stanza (simile a gelatina)

una coperta da stendere sulla tana

acqua sul mestolo sul centro della nuca a destra della pancia [il quadrante obliquo

di un orologio a pesi]

rompere il liquido sulla testa

Florinda Fusco, da Linee, ed. Zona, 2001

Spuntava la primizia dei tuoi seni
come in mare due punte di scoglio
li hai messi nelle mani di chi afferra
concessi come l'uva nella bocca.
Tu sei il limite di chi cerca la terra
tu sei il limite di chi ti tocca
tu sei l'antipatica e la bella
sei quasi nuda ossia vestita quasi
ma spogliata diventi un quesito
per chi ti abbraccia come un suo vestito
e 'non ho niente' dici 'non ho niente'
tutti pensano che non hai niente addosso
dici 'vero ma quel che posso
il mio sentimento niente addosso'
Tu sei il tuo processo ad ogni passo
ad ogni passo come se ballassi.
Tu sei la confessione ad ogni canto
e geme il godimento e gode il pianto.
Crediamo di creare i sentimenti
li leghiamo ai piaceri e ai tormenti
li diciamo coi sospiri e coi lamenti
li giuriamo come se non fosse vero
che noi proviamo quello che proviamo.
Li vogliamo assurdi come fantasie
li vogliamo credibili ma li diciamo
con parole incredibili
e gli diamo una ragione col cuore in mano
li vogliamo capire e non li capiamo
e cosi' li soffochiamo con quelli che
noi crediamo sentimenti.
Spuntava la primizia dei miei seni
come in mare due punte di scoglio
li ho messi nelle mani di chi afferra,
concessi come l'uva nella bocca.
Io sono il limite di chi cerca la terra
io sono il limite di chi mi tocca
io sono l'antipatica e la bella
io sono il mio processo ad ogni passo
la confessione di un mio gesto e' un ballo
io sono il mio processo ad alta voce
e, se confesso che respiro, io canto
facciamo un gioco bello come il mare
sono io mi faccio attraversare.
Il corpo nudo un limite del mondo
si muove come l'acqua con i fianchi
si muove da vicino all'infinito
il tempo come leggere la sabbia
e noi pensiamo ai passi che lasciamo
ma l'orma dell'amore la ignoriamo
ci solleviamo, andiamo via di là
lasciando un vuoto di felicità.

Oxa/Panella/Mioli, Sanremo 2006

la sedia è in punizione
sotto allo scaffale

deve 'spiare le tante ore
che mi ha fatto passare
seduta

in piedi io
aspiro

aspiro a una pelle
che mi rivesta la pelle

non una pelle di pelle
ma una pelle di vegetale
intrisa di clorofilla

la superficie da clororare
è raminosa
e orlata a giorno

il capo volge al vespro
tornando al sole

una seconda pelle per i plantari
una suola di cotone
per camminare sulla terra
leggeri

mentre la mente s'ale




Amilga Quasino, dal sito personale, luglio 2006

permalink | inviato da il 26/7/2006 alle 2:5 | commenti (0) |

INFERNI MINORI MAGGIORI

lamento della sposa barocca (octapus)

T’avrei lavato i piedi
oppure mi sarei fatta altissima
come i soffitti scavalcati di cieli
come voce in voce si sconquassa
tornando folle ed organando a schiere
come si leva assalto e candore demente
alla colonna che porta la corolla e la maledizione
di Gabriele, che porta un canto ed un profilo
che cade, se scattano vele in mille luoghi
- sentite ruvide come cadono -; anche solo
un Luglio, un insetto che infesta la sala,
solo un assetto, un raduno di teste
e di cosce (la manovra, si sa, della balera),
e la sorte di sapere che creatura
va a mollare che nuca che capelli
va a impigliare, la sorte di ricevere; amore
ti avrei dato la sorte di sorreggere,
perché alla scadenza delle venti
due danze avrei adorato trenta
tre fuochi, perché esiste una Veste
di Pace se su questi soffitti si segna
il decoro invidiato: poi che mossa un’impronta si smodi
ad otto tentacoli poi che ne escano le torture.


Claudia Ruggeri, da "Inferno Minore", Nazione Indiana, gennaio 2005











Dipendo da te

...
Perché dipendo da te
Dai tuoi begli occhi neri
Dalle mani, dai piedi
Li voglio mangiare
Dipendo da te
Dai tuoi desideri
Dai denti bianchi
Dai capelli e dai fianchi
Dalle unghie ai vestiti
Dalle tue sigarette
Dagli stivali di pelle
Dal gusto che hai
Dalle storie che muovi
Dai baci profondi
E da quelli che neghi
Dipendo da te
Dalle labbra sottili
Dai lobi e dal collo
Dalla pelle del seno
Dai buchi del naso
Dai tuoi begli occhi neri
Dalle mani, dai piedi
...


TRE ALLEGRI RAGAZZI MORTI - tratto da " Dipendo da te ", da Allegro Pogo Morto, MC.1995, autoprodotto (ripubblicato su CD da Vitaminic nel 2000)
















 

Nei leoni e nei lupi



Non avevo capito: questo impianto
grida. Né il semplice del
latte e del petto, la calma della casa,
che il dono sta nel sangue, che è semplice tutto
e l'apparato che macina,
le forze che fanno i parti
le particelle vive, le polverine dei corpi.

Si allontanano i fiori.

E i miei figli non sono  nati ancora
i miei molti foglioli nelle nicchie
sul fondo, i miei nuotatori.

Bello qui. Io amo qui.
Sono attaccata qui a immagine
a luce, passeggio.

Posto chiaro qui, rovinato
l'elemento, l'arcatura.

Apri apri
il mio lato di sale.

No faccina bella.

Battito spinge
braccio e respiro, intorno
grida senza gridare
vicino asciuga
i miei succhi. Palpita.
Odo. Sto per udire:
no canto no sillaba
no articolato no emesso
rompe lo scenario noto
scaraventa dal canto tremendo
spacca gli assi
sporge con le bestemmie
vecchio come la luce,
speso, nei suoi pendii
scendente fino qui puntiforme
esteso, fermo la casa.

Ho dimenticato.

Io vorrei che dai corpi cadessero le scaglie
che la pelle morta dei corpi...
che questa pelle morta...
che dai corpi cadessero le scaglie
nel consolato cielo
col chiaro della gioia come di
piccole foglie, che questa pelle morta
cadesse tutta a scaglie.

Che cosa vi sazia davvero?

Beato andare via, beata
larghezza della mente, cordino che
strozza il sogno, entità piatta del mare.

Che bellezza chiedete?

Mariangela Gualtieri, da "Nei leoni e nei lupi", ed. Il quaderni del Battello Ebbro, Bologna, 1997

sono io l'abitatore del sogno

sono io l'abitatore del sogno
felice d'abitarlo con il sognatore
che fa coppa delle mani per raccogliere
dalle piegate cime acqua a gocce
e fino al punto di risveglio vive sperando
di riceverne molte in premio
nell'aria oscura scendendo alle radici

come sistemarlo in vita
questo non e' un ingombro e vacilla
quando fa la fila davanti agli sportelli e ha freddo
e suda
e scende dalle gambe e a perturbato infiammamento
schizza via che e' un incanto
nel canto più sicuro
questo corpo incauto e previdente
che ama l'alta temperatura e gela
male patendo il male uso

ho conosciuto il caid del villaggio
e l'ansito che batte da fuori verso dentro
nella crivellatura del miglio
e il sapore del fico catalano
schiacciato dentro il pane
ascoltando la voce vaticinante
tra la piena di luppoli e melissa
meraviglioso odore contro i morbi
per uscire dalla latrinosa tenebra
ingozzando il desiderio come un pollo

conobbe che la sua vita passò nelle tenebre
e non incolpa gli aspri comandamenti
e questo è il primo giorno che riconosce più suo
dappoiché volò giovinezza e sparve
e così allontana la scure dalla radice
senza sbarbicare ma rincalzando la zolla
insino alle più fragili fibre
per allocare il tempo in più vasta dimora




[Jolanda Insana, da Medicina carnale, Mondadori, 1994]

permalink | inviato da il 4/5/2006 alle 1:56 | commenti (2) |

SPECIALE LILLI HOFER

morgenrot


ho venduto i soldi del viaggio
a un'adunata di spettri
che passeggia sopra il tratteggio
che nella stanza é la luce del giorno

bisogna dire che è stato un affare
spalancare le porte e restare
schiacciata nelle ombre sul muro

- spicchio spicchio della tua bocca
raggio raggio di mandarino
quest'occhio sgranato ti succhia
uno e trino brinda con te -

qui non proviamo dolore
tu non venire di rado

apocrifo

eppure sei nato da un ventre  
e sai di carne trattenuta
nella buccia di un frutto

forse lei ha preso parte al tuo sangue
tra le vene del legno
lontana da casa oltre le mura di cinta
ti ha covato su un ramo
e sei rinato da un uovo

- infatti mentre parli
con la voce disossata
tra le piume bianchissime ti spunta
una soffice turbolenza di ala
bianchissima e toccante: è la prova
che i giorni quaggiù
non si sono mai mossi

anche nella foto di famiglia
è difficile fissarti
le ali mandano all'aria ogni piano -

in conclusione mi spogliò, un michelangelo,
un facsimile, mi sbottonò, slacciò cinture,
mi benedice ancora se mi tace, stordisce
solo coi suoi occhi, spogliandomi
dei grumi il marmo, sfogliando
chilometri di ali, eva e la mela,
l'educazione bestia delle serpi.

proporzione del bianco, tutto indescrivibile,
- non temo per il diavolo - le parole leali,
sempre l'amore, non a caso, oggi straparlando
ad occhi quasi chiusi è il morso,
le farfalle che non badano come lo amai

.

mater ja

neve la coscia
nella gonna nera
concreto bianco a picco
sotto un cielo balena

ferma protesa
cresta la schiena
e parete di passaggio
di primo grado
quando ripida scollina
e ridiscende e sale
nei tratti di secondo

roccia dolomitica e rosa
fra linea del labbro e fronte
spacca la conica crepa erosa
dove precipito in guancia
nello stacco a vuoto

[ti costeggio
un pensiero
verso l’occhio
dove muove
un sentiero
che non

ninna nanna

poi creò
il piano sentiero
l’uomo nero

i blocchi di fango
le figure plastiche nel tango

gli occhi rossi
gli sguardi di pietà

la perdizione
la detersione

l’utisingolo
l’antropomorfismo universale

l’ ’’io dico’’
l’immagine del nemico

gli orologi a cucù
la milizia della virtù
l’inchino a sua maestà

gli operai anziani
le stalattiti
i vulcani

il marcire a volte dei frutti acerbi
gli scoppi bastardi di certi petardi

le pere bianche di collina
l’astinenza da nicotina
l’alito del mattino

il gelso la vite e il pioppo
il biscotto nella pappa

le scale a pioli
i concerti di assoli

la poesia profetica
le reti sulle parrucche

la parola muta
il gemito
la folla

i diritti d’opzione
il nuovo capitale

altre mode
altri idoli

il genio arreso
il paradosso esistenziale

i vortici sui catamarani
il velluto dei pompini

i sogni dei cani
gli orti nei pantani

le superfici piane
lo stile
le rane

l’occhio suo gigante
e nella palpebra cadente
creò il suo dormire






tutte tratte da Lilli Hofer, sito suo

permalink | inviato da il 4/4/2006 alle 1:45 | commenti (1) |

SPECIALE ROSSELLA DIMICHINA

permalink | inviato da il 24/1/2006 alle 0:46 | commenti (0) |

TRASVERSALI ED ESPLOSIVI

"Mi chiamo Andrea Michele Vincenzo Ciro Pazienza, ho ventiquattr’anni, sono alto un metro e ottantasei centimetri e peso settantacinque chili. Sono nato a San Benedetto del Tronto, mio padre e’ pugliese, ho un fratello e una sorella di ventidue e quindici anni. Disegno da quando avevo diciotto mesi, so disegnare qualsiasi cosa in qualunque modo. Da undici anni vivo solo. Ho fatto il Liceo Artistico, una decina di personali, e nel ‘74 sono diventato socio di una Galleria d’arte a Pescara: Convergenze, centro d’incontro e di informazione, laboratorio comune d’arte. Dal ‘75 vivo a Bologna. Sono stato tesserato dal ‘71 al ‘73 ai marxisti leninisti. Sono miope, ho un leggero strabismo, qualche molare cariato e mai curato. Fumo pochissimo. Mi rado ogni tre giorni, mi lavo spessissimo i capelli e d’inverno porto sempre i guanti. Ho la patente da sei anni, ma non ho la macchina. Quando mi serve, uso quella di mia madre, una Renault 5 verde. Dal ‘76 pubblico su alcune riviste. Disegno poco e controvoglia. Sono comproprietario del mensile Frigidaire. Mio padre, anche lui svogliatissimo, e’ il piu’ grande acquarellista che io conosca. Io sono il piu’ bravo disegnatore vivente. Amo gli animali, ma non sopporto accudirli. Moriro’ il sei gennaio 1984".











Andrea Pazienza, da Vario- l'Abruzzo in rivista, 1999 ca.

Brucia Troia


Eccola viene
Ha quattro braccia e due teste
quattro gambe e due teste
ora che lei
ha quattro occhi e due teste
quattro mani e due teste

ed eccolo il figlio
che ti scaccerà
che ti ucciderà
che si prenderà
il tuo posto nel mondo
come ora si è preso
la carne di lei
come ora ha rubato
l'amore di lei
già ti ha rubato lo sguardo di lei
con lui già ti tradisce

l'orrore l'orrore

Barbari della Colchide
i vapori s'alzano nell'ombra

il cavallo di troia è ciucco
come il mio ciuffo
il cavallo di troia è ciuffo
come il mio ciucco
il cavallo di troia è ciunco...

fai scialo diletto mio delle tue cosce
fai scialo amante mia delle tue braccia
il vino scorra a sangue nei crateri
noi gusteremo il giorno
un giorno ancora

Brucia Troia Brucia Troia Troia Brucia

come io brucio per te...
per gli anni tuoi abbracciati nell'assedio
per i giardini tuoi favi di miele
i denti mordano la terra nera
noi gusteremo il giorno
un giorno ancora

Brucia troia Brucia troia Troia brucia
 

15 uomini, 15 uomini e 40 teste di porco

Brucia troia Brucia troia Troia brucia

per gli anni che tu hai preso nell'assedio
per gli anni tuoi che avanzano nel sole

sono io il mio Minotauro
divoro chi arriva fino a me
chiuso nel mio labirinto
divoro chi arriva fino a me

Zara degli dei
madre degli eroi
la terra ti bacia
Brucia troia Troia brucia Brucia troia Troia brucia
come io brucio per te...

permalink | inviato da il 12/9/2005 alle 20:11 | commenti (2) |

COMPIANTI

rien ne va plus


non incontrarci
è stato facilissimo
(salvaguardia familiare al nostro viver lieve)
eppure non c’è vuoto
da mare a mare
ma una tutt’aria, che trema
al tuo passare
altrove

Guido Conforti, sf 2005









Cattabiano

Si sentono sul sentiero, dalle gaggìe
in sospensione tra bosco e bosco.
Ho sentito anch'io, d'estate.
In un'ora lucida e calma
sono di grado dispari
per grazia non uguale.

Antonio Riccardi, Il Profitto Domestico, Mondadori, 1996












Mi spiega la luce bruna dal filo del davanzale

quando ti ho sognato eri una goccia

in un oceano di gomma

credo in te come tu credevi in me?

un fiore d'oppio in porcellana e roccia

beh almeno tu sei vero

anche se sei solo pensiero

chi di noi due è reale

tu non sei più vivo e io non sono mai stato capace di amare

sento che ho qualcosa qui dentro me

che non voglio sapere

i giovani cuori falliscono

Roby può interessare?

che tu per me sei vero

sei il mio più dolce pensiero

il prezzo sai è un po' il mare

ti culla e non ti vuol lasciare

tu per me sei vero

sei il mio più dolce pensiero

è solo tuo e mio il finale

credo che per gli altri sia solo imbarazzante e virtuale

sai per me sei vero

facciamo che sei il mio più dolce pensiero

il prezzo è un po' il mare

sembra che ti culli ma poi ti vuole ingoiare

sembra che ti culli ma poi ti vuole ingoiare

sembra che ti culli ma poi ti vuole ingoiare

sembra che ti culli ma poi ti vuole ingoiare

Natura 

La terra e a lei concorde il mare

e sopra ovunque un mare più giocondo

per la veloce fiamma dei passeri

e la via

della riposante luna e del sonno

dei dolci corpi socchiusi alla vita

e alla morte su un campo;

e per quelle voci che scendono

sfuggendo a misteriose porte e balzano

sopra noi come uccelli folli di tornare

sopra le isole originali cantando:

qui si prepara

un giaciglio di porpora e un canto che culla

per chi non ha potuto dormire

sì dura era la pietra,

sì acuminato l'amore.

 Mario Luzi, "La barca", Guanda ed., Modena, 1935

permalink | inviato da il 6/3/2005 alle 20:13 | commenti (0) |

VISIONARI

VISIONARI

PIASTRELLE ORTOGONALI Rabbuio di volta bucato in contumacia a blu vino, tra fronde di nuovi treni e semicerchi risucchiati all’epicentro, in prospettiva, in verticale o una scarpa, un’ala, un viso e l’istrionicità di sguardi che a folla arricchisce la danza d’eventi e sembra bologna. Si aprono i cancelli e sono torri al bivio di congetture e minuti reali, non confido sia l’aria ma gondola su plachi canali di contraccambio come sillabe limate a dir colore a un"idea a sprigionare lo spirito; trepidanti dita alla bocca inquiete e cavalcate di petto nel lastricare l’esistenza d’essenza autografa ad allegoria che stoppa il fiato sull’aderente sovrapposizione. Il resto sul tetto alato rianima il respiro una camera accesa all’ultimo piano. Sweetmidian, liberodiscrivere 2004.